A Minha Gaja

Ao assistir às prestações televisivas daquela que se propõe resgatar o partido do meu coração, sinto-me percorrido por um frémito de entusiasmo semelhante ao de um egípcio que acorda envolto em ligaduras dentro dum sarcófago no fundo duma pirâmide. Ver-lhe estampados no rosto aqueles sintomas evidentes de gastroentrite crónica feminina galvaniza-me para os combates que aí vêm com o mesmo entusiasmo com que um peru aguarda o Natal.
E no entanto.
Ela é a única Esperança que nos resta, como dizia a tribo de antropófagos ao acabar a última freira do caldeirão.
Agora é a sério.
Agora, já não podemos contar com o Dr. Santana Lopes. Não apenas por ele não saber provavelmente contar até mais do que três, mas porque ele já não é o idiota útil que nos diz que depois dele só pode vir coisa melhor.
Agora, temos de contar com o Dr. Passos Coelho. Fotogénico, telegénico, transgénico, liberal. Agradável de ouvir, convenhamos. Com umas ideias fracturantes, embora já um pouco vistas, como o casamento gay. Com umas propostas liberais, para nos libertar do insustentável peso do Estado. E feito da mesma massa de que vamos todos sendo feitos, tiradinhos do molde e passadinhos pela estufa, com um brilhozinho vidrado nos olhos. Bem sucedidos na vida, bem falantes, com uma gravata azul eléctrica e um padrinho chamado ângelo, capazes de inspirar no semelhante a fé na concretização dos seus dele ideais de vida, como um empregozinho na Câmara de Vinhais. O homem arrisca-se a ganhar o partido. E depois, porque não ganhar ao engenheiro? O seu é o limite. E tudo vai sendo possível neste país triste onde quem não é ordinário é extraordinário.
Eu, tenho apenas a minha Manuela. Ergo-a como um facho a arder na noite escura. Por enquanto não sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios, mas lá hei-de chegar. Um homem aprende a amar a sua gaja. Se for ela a escolhida, apesar de tudo, para guiar o país, por aquela trupe de saloios tachistas, comandados por caciques que têm uma representação da Vodafone no Portugal profundo, que decidem os destinos do partido, logo da Nação, logo o meu, nas directas. Tenho de esperar, e ter esperança. Só não vou atrás do que me dizem alguns com olhos doces. Preferia mil vezes escorregar nos becos lamacentos.