Não Se Prenda Por Mim...

Começo por esclarecer: acredito em geral no livre arbítrio, na liberdade de escolha, na responsabilidade individual. E acredito na punição de quem, no exercício da sua liberdade, decidiu prejudicar o semelhante por actos a que todos decidimos chamar crimes. Por isso, sendo visitador de um hospital-prisão, não abriria, naturalmente, a porta aos reclusos que visito. Procuro, sim, manifestar-lhes a minha solidariedade, sem emitir juízos de valor, e estar ao seu lado no momento de privação - da liberdade, antes de mais, mas privação de muito mais.

Mas agora queria mesmo era falar de responsabilidade social. E colocar uma, chavão, questão fracturante, fechar chavão. Nomeadamente. Qual é a nossa responsabilidade no momento de fraqueza daquela pessoa? Não é uma pergunta habitual na nossa mente arrumadinha de cidadãos exemplares, mas o ponto é: tem ou não cabimento?

Digo que tem. E penso no quão difícil deve ser, quando se nasce no bairro negro, onde não há pão e não há sossego, seguir o caminho dito recto. Ali não há avenidas direitinhas nem mães para nos dizer quando atravessar. Estão no segundo turno da limpeza, no segundo salário mínimo. Que livre arbítrio há aqui? Algum, não duvido, mas quanto? Que decisões rectas e correctas se pode tomar quando o role-model é o dealer? Onde ir buscar exemplos? À televisão? À Grande Mãe do Povo, tornada modelo de rentabilidade pelo conde católico Paes do Amaral que declarava displicentemente que a sua família não via a TV do Papá?

E que faço eu, cidadão exemplar, quando a publicidade garante a crianças meio perdidas que se pode ter tudo já e só pagar depois, pressionando, pressionando sempre, e eu não pressiono ninguém para que se regule este mercado selvagem?

E que faço quando permito que o planeamento urbanístico que não existe e a especulação imobiliária que não desiste divida o mapa em guetos e condomínios fechados?

E que faço quando não faço nada por uma pessoa que pagou a sua dívida e procura trabalho?

E que faço quando o legislador pouco se importa com as condições de vida destes pesos-mortos. eleitoralmente falando, e não descubro maneira de o fazer mudar de ideias?

E que faço quando o meu colega de trabalho diz lá dentro é que eles estão bem, e ainda havia de se deitar fora a chave?

São muitas perguntas. Quem me dera ter uma resposta. Mas agora não consigo pensar no grande quadro. Só penso no mulato de Vale de Judeus, rapper e todo o físico dos presos dos filmes americanos, que está preso desde os 16 por crimes graves - não sei quais, nunca pergunto, mas imagino, já levo uns anitos disto - e cujo pai morreu um dia, lá no bairro da lata, tinha ele quatro anos. A mãe não o podia manter, e aos irmãos. Vendeu-o.